Tô com frio.com

Segunda-feira. 7h15. -3ºC. Neve. Nenhum sinal do amanhecer.
Quinze minutos atrás estava debaixo de três cobertores e dentro da calefação do meu quarto, curtindo aquela deliciosa sensação de dormir quentinha numa manhã de inverno. Mas tinha conseguido um bico de recepcionista, que começava 8h da madrugada.
Madrugada mesmo, porque só começa a clarear lá pras 8h30.
Então dá pra imaginar o breu que tava quando saí de casa.
Mas fui logo despertada por um quase mega tombo que levo ainda na portaria do prédio, por causa da pista de patinação na qual o chão tinha se transformado com o gelo da madrugada. Nem internet, nem tv, nem radinho de pilha: esse foi o meu modo de descobrir a nevasca que começava a atingir toda a Europa.
Sei que foi um caos, atrasou voos, ficou tudo congelado e tal. Mas foi tão lindo olhar pra cima depois de me refazer do escorregão e ver a rua toda branquinha! Dá outra cara pro frio, que na semana passada chegou com tudo por aqui.
Hoje e ontem o tempo deu uma aliviada boa, o suficiente pra eu perceber como o meu humor é afetado pelo nível de frio que sinto. Quandos os termômetros baixam a -3ºC ou meus pés começam a congelar, me bate uma vontade louca de sair correndo pro aeroporto, trocar minha passagem de volta para amanhã e curtir o Natal como ele deve ser: na casa da vovó, com farofa de ameixa, rabanada e, oras, muito calor.
Mas sem dramas. Além de ter a casa só pra mim, amanhã é dia de dismistificar o Natal, como me disse uma amiga: vou passá-lo numa daquelas festas com alguns amigos e muitos desconhecidos. Ah, e sob floquinhos de neve. Que frioooo

Calle del Limón, número 1.

É o meu novo endereço. Não é uma fofura?
Mais ainda é o bairro, um intricado de ruelas e ladeiras com sacadas charmosinhas, restaurantes típicos, sebos, livrarias, mercado tradicional, bares e cafés aconchegantes e, um centro cultural e uma mega biblioteca municipal. Fica numa área um pouco elevada ao lado da Plaza de Espanha, uma das principais aqui de Madrid e marco inicial da Gran Via, a versão espanhola da Champs Elysée.
Eu já vinha namorando essa área antes de voltar pro Rio, mas só achava coisas caras. Até que achei um quartinho - dessa vez é quartinho, e não quartão - por um preço bem camarada. Marquei uma visita no dia que eu cheguei com os donos, um casal de velhinhos fofinhos - fofinhos no limite dos espanhóis, diga-se - e decidi baixar acamapamento por aqui mesmo.
Bom, chega de papo e vamos aos fatos, ou melhor, às fotos:

Apresentando...meu quarto:



A sala, apertadinha...


...e a cozinha, por sua vez bem espaçosa:


Agora vamos dar uma voltinha no bairro. Eis aí a minha rua.


E a rua do lado, com lojinhas como essa confeitaria...


...e esse café estiloso:


Nessa mesma rua, há alguns dos muitos restaurantes típicos da área: um chinês e um tailandês (na foto) - mas também tem um peruano, um mexicano, um cubano, um turco, um venezuelano, um árabe, um libanês, muitos orientais e vários outros que agora não me lembro. Pra não mencionar as lojinhas de alimentação com produtos latinos - yes, nos temos pão de queijo e farofa - e orientais - orientais de verdade, escritos em japonês e tudo, além de baratinhos.
No final da rua, pra completar, um mega achado: o Mercado de los Mostenses, uma espécie de Cobal com todas as frutas, verduras, peixes, frango, carne e embutidos que se imagina.


Essa é a rua debaixo, que dá na Plaza de Espanha e onde tem a academia que eu quero entrar desde o dia que cheguei (só falta me matricular!). Não é nenhuma Pro-Forma, mas custa menos que a terça parte dela, e tem aula de pilates, musculação e, principalmente, uma sauninha pra eu ir lá me descongelar de vez em quando.


Falando em congelar, hoje nevou pela primeira vez neste inverno. A rua tava linda, com os carros todos branquinhos (alguns enguiçados, mas isso é só um detalhe).
Tudo muito romântico até os meus pés começarem a congelar e assim ficarem pelo resto do dia. Sério, eles até fizeram aquele barulinho de choque térmico quando entrei no banho pelando ao voltar da aula. E do banho vim direto pra debaixo das três cobertas de lã - que seriam exagero se a calefação do meu quarto não resolvesse desligar sozinha - e onde estou até agora. To aqui reunindo forças pra ir até a cozinha esquentar um saco de água quente pra colocar no meu pé, que parecem trancados em um freezer.
Tento pensar que frio é psicológico e ignorar o fato de que ainda tenho mais dois meses de invernão, mas confesso que tem (vários) momentos que esse frio tira meu humor e que me dá uma vontaaaade de sair correndo pro aeroporto e trocar minha passagem de volta por 15 dias de calor do verão e da minha gente aí do Rio...
Deve ser coisa de Natal, que eu nunca passei longe da casa da vovó. Aliás, falando nele - o Natal - termino com uma fotinho da árvore que montaram aqui na Plaza de España, e que descongela um pouquinho minhas noites e dos pensamentos frios...
quem se solidarizou e quiser fazer uma visitinha, ja sabe o endereço - Calle del Limón, número 1!):

Assentamento

O encanto de Madrid é misterioso. Não por ser uma cidade com ares místicos e lugares secretos - até porque não o é -, mas por te enganchar sem nenhum motivo aparente, sem obviedade. Ele, o motivo, aparece sutilmente quando você está andando na rua, ou vagando por aí.
Tão sutilmente que acho que tinha até me esquecido porque quis voltar. Ok, o curso de doutorado era o motivo principal, na carona das chances de continuar fazendo jornalismo freelance e de rever as amizades.
Mas as entrelinhas deste roteiro principal são como o encanto de Madrid: não se tira delas uma resposta direta, uma obviedade como a Paris da Torre Eiffel, dos museus, das baguetes e doces maravilhosos em cada "birosca" ali da esquina, do charme da cidade universitária onde fiquei hospedada há três semanas.
A resposta vem aos poucos...
Na semana passada, foi a vez de a minha irmã vir pra cá, e, ao contrário da minha estadia em Paris, com agenda cheia, por aqui faltava compromisso pra preencher os dias - há que se considerar também que ela já conhece todos os pontos turísticos que eu conseguia pensar.
Mas foi numa caminhada rumo à chocolateria San Ginés - que tem os churros com chocolate mais famosos de Madrid - que a tal resposta veio.
Foi essa:

A luz da lua cheia que rasgava as nuvens e completava a iluminação do prédio da prefeitura de Madrid (este que aparece na foto) e a decoração natalina já em toda a cidade foi a minha resposta. Não podia ser nada que não o céu de Madrid, que já me deu as boas vindas, me consolou, me parabenizou no meu aniversário, sorriu comigo e se despediu quando fui embora, que agora me daria essa resposta, ainda que, conscientemete, não a tivesse buscando.
Hoje passei o dia arrumando meu quarto depois de quase duas semanas só parando nele para dormir por causa de aulas, trabalhos, turismo e muitos encontros, e também para aproveitar que não tinha curso - muito puxado - e planos pra noite - também muito puxada(pro meu ritmo!).
Depois de baixar o acampamento (enorme, por sinal) e antes de fazer uma deliciosa tortilla española e devorá-la enquanto assistia a um documentário na TV Española sobre o El Bulli - do Ferran Adria, o melhor chef do mundo segundo não sei quem - plantei umas sementes de girassóis que tinha comprado em Paris, porque me lembrei da frase que veio no cartão que meus pais me deram a caminho do aeroporto: "se quiser ser feliz por toda vida, cultive um jardim".
P.s.: Nos próximos posts, fotos e detalhes do novo apartamento e do bairro e algumas dicas pra quem quer vir por essas bandas(com hospedagem garantida!).

O retorno

Depois de dois cansativos mas ótimos meses em casa e uma semana maravilhosa em Paris com minha sister, voltei a Madrid para uma segunda temporada.
Apesar das dificuldades - leia-se o frio e a conta bancária magrinha - estou bem feliz de estar por aqui de novo, e animada para os novos capítulos deste blog, que também tirou férias mas agora volta ao batente.
O fio condutor desta nova temporada é um doutorado em Migrações Internacionais, que comecei no dia que pisei na Espanha - o mesmo, by the way, que assinei o contrato do novo apartamento.
Por enquanto, como de costume, deixo algumas fotos desses primeiros dias. E convido a todos a novamente me acompanharem aqui nos próximos meses e, de novo, me fazerem sentir mais perto de vocês!


Jantar de boas vindas das minhas queridas amigas madrilenhas e latinas, que deram outra cor pra minha estadia aqui.


Na Eurodisney com Bel.

27

Há um ano fiz 26 anos e escrevi sobre a sensação de estar presa a um "eterno intervalo de tempo", sobre a vontade de "ver no meu retrato as mudanças que não passarão desapercebidas". Há nove meses embarquei em uma viagem para, sobretudo, buscar essas mundanças. Hoje eu fiz 27 anos e voltei pra casa com uma sensação deliciosa de olhar para trás e ver as minhas pegadas em um caminho que pode ser que tenha sido torto, com mais curvas do que a rota inicial, mas um caminho que eu mesma construí.
Pode não ter sido um caminho longo - quiçá não percorri mais que o trecho inicial - mas foi grande o suficiente para acolher uma imensidão de experiências: fiz lindas amizades, estudei países que nunca tinha ouvido falar, escrevi sobre eles, escrevi sobre um mercado de pulgas, sobre o aborto, sobre as Olimpíadas, sobre moda e arte, sobre bolinhos confeitados, a gripe suína e a imigração. Trabalhei, entrevistei e fui entrevistada, vi o Rei, vi o Rafa Nadal, vi imigrantes na rua e me entristeci com isso. Chorei ao ser demitida, chorei de saudade, chorei de emoção no meio da rua. Mas também ri até doer minha boca, tive dor mas não precisei ir no médico nenhuma vez (uma vitória para uma hipocondríaca!). Congelei no inverno, fritei no verão, fui à praia, vi a neve, fiz topless involuntário (leia-se um mega caixote no mar) e voluntariamente vesti quilos de roupa. Perdi e ganhei quilos, comi a dieta mediterrânea mas também a marroquina, a francesa, a portuguesa, a inglesa e a latina. Descobri os latinos, descobri que sou latina e me orgulhei muito disso. Aprendi a dançar salsa e merengue, mas também a cozinhar, a lavar o banheiro, a esfregar o chão, a limpar vidros, a fazer café, a carregar bandeja (sem derrubar!), a lavar louça. Me cansei. Dormi. Dormi num barco, dormi na casa de amigos, dormi em pé, dormi na areia, dormi no metrô, não dormi, peguei metrô, ônibus, trem, avião, andei de bicicleta, andei por quase toda Madrid. Viajei, sozinha, com meus país, com amigos novos e com os antigos que reencontrei pela Europa. Tomei vinhos maravilhosos - e baratos!. Gastei, economizei, mudei, me surpreendi e até me acostumei, e, como poucas vezes, me senti muito viva, uma sensação que é pra sempre, que nada mais pode tirar de mim.
Ano passado eu fiz 26 anos e escrevi que queria achar meu espelho. Este ano eu fiz 27 anos e escrevo que já não preocupo mais em encontrar esse espelho, porque meu reflexo mais fiel está no mundo, nas pessoas, no que ainda não vi e que anseio para ver nesse caminho que continuarei a construir (depois de umas fériazinhas em casa!).

"Hoje entendo bem meu pai. Um homem precisa viajar. Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou tv. Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu. Para um dia plantar as suas prórpias árvores e dar-lhes valor. Conhecer o frio para desfrutar o calor. E o oposto. Sentir a distância e o desabrigo para estar bem sobre o próprio teto. Um homem precisa viajar para lugares que não conhece para quebrar essa arrogância que nos faz ver o mundo como o imaginamos, e não simplesmente como é ou pode ser. Que nos faz professores e doutores do que não vimos, quando deveríamos ser alunos, e simplesmente ir ver."
Amir Klink.

Cigana por um mês

Já que tenho ancestrais romanos e húngaros, decidi explorar minhas raízes ciganas no mês de agosto. Depois de 26 anos morando na mesma casa, em um só mês "morei" em quatro lugares diferentes, sendo um deles um barco.
Ok, admito que não foi uma experiência voluntária: o contrato do meu apartamento terminou no fim de julho, e um amigo do Rio que mora em Madrid com a família me ofereceu seu apartamento nos 15 primeiros dias de agosto a começar pelo dia 2, quando viajaria de férias. Nesse hiato de dois dias, fui pra casa de uma amiga espanhola que ainda me ajudou a transportar minhas 5 malas, um caixote de livros e papéis e umas 50 sacolas (impressionante nossa capacidade de acumular coisas em alguns meses).
Depois de dois dias com a Susana, que mora ao norte de Madrid em uma casa com um jardim lindo e uma piscina que dá outra cor para o verão sufocante dessa cidade, passei 15 dias no apartamento do Fernando em regime de quarentena para escrever o trabalho final do master. Ao sair de lá, tinha planejado partir em uma viagem de uma semana em um barco da ONG de meio ambiente, onde estou "estagiando", que percorre a costa espanhola fazendo campanhas em portos e praias.
Mas, como quase tudo nessa viagem foge dos meus planos, a campanha atrasou alguns dias e, ao mesmo tempo, fui chamada para trabalhar nos fins de semana até o início de setembro num restaurante vegetariano que adoro.
Como a Susana foi viajar, recorri então a uma amiga uruguaia, que me abriu as portas do seu apartamento, o meu 3º lar do mês, por outra semana mais, uma semana de muito estudo, muito calor mas ótimas conversas.
Chegou a última semana de agosto e eu parti rumo à minha 4ª cama do mês, dessa vez o sofá da cabine do veleiro da ONG. Ok, confess que já não tenho o mesmo espírito hippie de alguns anos atrás e prefiro morar em uma casa mais limpinha e com gente que tome outros banhos além do de mar, mas foi maravilhoso dormir com o balanço do mar (sensação me acompanhou em terra firme nos 4 dias seguintes) e olhando para o céu, estudar na praia, comer muitos frtos do mar, ser assessora de imprensa de campanhas ecológica e, sobretudo, torrar ao sol.
Agosto acabou, mas meu espírito de cigana ainda dura mais alguns dias, que eu passo de novo na casa do amigo carioca, que está semana está de novo fora da cidade.
Pra quem nunca tinha se mudado na vida, tenho que dizer que não me saí mal. Devem ser minhas raízes ciganas.
Raízes, porém, que em alguns dias descansarão, agora sim, no meu lar, na minha cama, a de toda a minha vida...
Sim, estou voltando pra casa.


E, abaixo, o pôr do sol de Madrid visto da varanda da Raquel, em um dos ótimos momentos desse mês itinerante.

As férias - capítulo 3

Girona. Esse era o destino do primeiro ônibus do dia que saía do aeroporto, e, em instantes, o meu também. Meia hora depois e lá estava, na cidade catalã que se apresenta como pioneira nos estudos da Cabala e na convivências entre judeus, árabes e cristãos. E tudo isso aos pés dos Pirineus, que eu avistava da muralha que cerca o centro histórico da cidade.

Lá também fica o museu de história judaica, que eu fui visitar e onde topei com um casal de Miami que eu pensei que, por coincidência, podiam conhecer meus tios que moram lá. Não conheciam, mas, por coincidência, a mulher era brasileira, o que incentivou uma conversa que se prolongou em um café e até a hora do almoço.
Mas eles tinham que seguir o roteiro deles - que consistia na árdua tarefa de atravessar a fronteira com a França de carro para um encontro de Ioga - e eu, o meu, que, er.. bem.. a verdade é que não tinha nenhum roteiro, a não ser pegar um ônibus para Madrid no fim do dia. Mas ainda faltava muitas horas para isso, então lá fui eu pra fila da rodoviária de Girona descobrir o meu destino na televisãozinha que mostra as próximas saídas.
Uma delas era Lloret de Mar, uma cidade de praia na fronteira com a França, na chamada Costa Brava espanhola. Então tá. Uma hora depois, e lá estava eu, caminhando pelos 100 metros que dividiam a rodoviária da praia de uma cidade que não parecia em nada com os típicos pueblos espanhóis: ali via-se muita gente loura, barraquinhas de crepe no meio da rua, como em Paris, e um idioma que mistura o francês com o catalão e, ok, um pouco de espanhol.
Pensei que essa experiência antropológica terminaria quando chegasse na praia, onde planejava torrar até o fim da tarde. Mas lá dava até para escrever um tratado sobre a humanidade.
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Lloret de Mar, a farofada européia na fronteira com a França
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Diferente de Barcelona, a areia não reluz dourada em Lloret de Mar. Aliás, não é nem areia, são minúsculas pedrinhas claras. A geografia também é bem diferete: a praia é mais rochosa, selvagem. O mar é bem mais agitado, assim como a frequência da praia: estava tão cheio que foi difícil achar um espacinho pra minha canga (ok, tinha a mala também, que não pude deixar na rodoviária porque não tinham locker).

E ali, no meio daquela multidão, aprendi o que é uma farofada européia. Ao contrário do clima blasé e os top less de Barcelona, a turma lá deita em cima de bóia enormes (na areia!) e come lanche do Mc Donald´s que fica ali na esquina.
Mas eu disse farofada à européia: as rochas e um castelo na ponta da praia conseguem ofuscar a bagunça. Bagunça que já se nota desde a rodoviária, que fica a não mais que 200 metros da praia. Nesse trajeto, vende-se de tudo, inclusive - e principalmente - crepes e waffles, em barraquinas como as de Paris.

Mas ese não é o único sinal de que estamos na fronteira com a França: além do catalão e do espanhol, o francês também está nas placas de rua e nas conversas. Tentei acompanhar algumas e tenho certeza de ter ouvido os três idiomas.
Apesar de que foi o espanhol que me serviu pra pedir a uma família do meu lado para olhar a minha mala enquanto eu ia dar um mergulho. Tarefa árdua nesta praia em que: 1) as ondas estouram na beira, formando uma grande "rampa", e 2) nessa rampa fica metade da multidão da praia, que se deixa arrastar pelas ondas, numa espécie de caldo voluntário. É impressionante o gosto que tem essa gente por levar caldo. Pensei que deve ser coisa dos europeus do norte, que parecem ser maioria por aqui.
A excitação era tanta que me contagiou, e me taquei no mar feliz e saltitante por me refrescar do calor fritante que fazia nas águas da Costa Brava.
Chique? Podia até ser, até a hora que eu tentei sair do mar e tomei um caixotão que levou o biquíni la na cabeça.
Ok, nada muito anormal num lugar em que as pessoas voluntariamente levam caldo e ficam de peito de fora. Então eu saí rindo, embora com um quilo de areia no nariz e outros dois no cabelo.
Me sentei ao sol e logo voltei à rodoviária, onde peguei um ônibus para Barcelona e dali direto pra Madrid. Depois de oito horas de viagem, enfrentei mais 40 minutos esperando o ônibus noturno para me levar a Plaza de la Cibeles e, dali, para casa.
O enorme relógio da Cibeles marcava 4h55 quando cheguei, exatas 24 horas depois de eu chegar no aeroporto de Barcelona e nem imaginando que, mais uma vez, seria presenteada com o imprevisto.
Olhei para a estrela que acompanhava o relógio da Cibeles e pensei: como quero ter outras viagens como essa!

Vai entender...

Coisas do capitalismo em crise: Na Espanha um casaquinho custa o dobro de uma passagem de avião e, ao mesmo tempo, 20 centavos menos que o bolo de cenoura do Starbucks - palavra de quem comprou os três e gastou, no total, 5,20 euros.

(só uma pausa antes do capítulo 3 das férias)

As férias - capítulo 2

Dois dias depois e aqui estou, estirada na praia de Barceloneta, em Barcelona, sob um sol de 40 graus que arde até as 21h30 e sobre uma areia que, como o brinco de capim dourado que uso, reluz como grãozinhos de ouro quando o sol bate na borda do mar Mediterrâneo.
Ah, o Mediterrâneo. Esta foi a primeira vez que mergulhei, nadei e boiei nele (ok, confesso que não é muito diferente do Atlântico, fica então de licença poética tá?). E boiei com meus lábios ardendo pelo sal (este sim, mais forte que no Atlântico), meu corpo tostando com o sol mas minha alma, seca por um banho de mar, sugando todo o prazer daquele momento.
Esse excesso de elogios pode uma visão romântica fruto da nostalgia que me bateu durante este verão de muito calor e nenhuma umidade em Madrid, somado aos seis meses sem tocar o mar. Até porque, praia por praia, prefiro Ipanema. Mas a Barceloneta, especificamente, é uma praia que compete com as nossas, embora também tenha seus defeitos. Um deles, os pick pockets profissionais, que inclusive tentaram roubar minha bolsa enquanto eu boiava no mar.
Fui salva por umas meninas holandesas de topless que estavam sentadas ao meu lado(o Marcelo e Renato se arrependeram profundamente de não ter me acompanhado na praia esse dia). Como boa carioca, havia pedido que elas olhassem minha bolsa, mas só pela força do hábito. Afinal de contas, pensei, sorry periferia, mas estou numa praia européia. Bobinha.
Comemorei o fato de que não tinha sido roubada (de novo, como boa carioca, isso é motivo de comemoração) devorando um bocadillo de calamares (= anéis de lula a milanesa na baguete) ali mesmo na areia, enquanto lia "Geografia a Fome" e esperava o Marcelo, que foi me encontrar para um passeio na orla para o pôr do sol (leia-se 22h).
E passeamos por uma das partes mais encantadoras de Barcelona: ótimos músicos se apresentando na rua, pessoas sentadas na grama assistindo, filas de bares e restaurantes à beira-mar e uma zona portuária cujo charme e movimento foram restaurado para as Olimpíadas de 92 e se mantêm até hoje.
Foi um fim de dia perfeito daquela viagem perfeita: matei toda a minha sede de mar e me diverti com amigos do Brasil - que, diferente dos ótimos amigos brasileiros que eu fiz aqui, fazem parte da minha história, são um pouco como família e, por isso, fazem eu me sentir um pouco mais em casa. No meio da madrugada peguei o ônibus até o aeroporto de Girona, cidade vizinha a Barcelona e de ontem saem os voos baratos para Madrid, para voltar feliz e contente a Madrid. Ledo engano...
Perdi o voo porque estava sem o passaporte (achei que a carteira de residência espanhola bastasse). Me disseram que ligasse para a polícia da Catalunya, que enviaria uma viatura ao aerporto para registrar a perda do passaporte e, com essa denúncia, conseguiria viajar. Mas eles deviam estar fazendo operação em alguma favela de Barcelona porque passou uma hora e nada. Fui tentar falar com os simpáticos e flexíveis funcionários da RyanAir, que disseram que podiam me colocar num voo da tarde por uma mísera taxa de 100 euros, apenas 95 euros a mais do que eu tinha pago.
Então ali estava eu, as 6h30, sem dormir, num aeroporto lotado de gente, no meio do nada, sem passagem e sem destino. Opa, eu disse sem destino? Hmm, aquele estresse começou a ficar interessante: quem sabe não seria uma chance de me aventurar por aí? Fui ao balcão de informação e decidi ir para onde saía o primeiro ônibus. E lá fui eu, para mais um dia de ótimos imprevistos...

As férias, capítulo 1

O capítulo um começa com uma dúvida (pra variar), que remonta a meados de julho (sim, estou um mês atrasada):
Comecei a trabalhar em uma sorveteria/cafeteria, depois de ser demitida de uma patisserie belga que eu estava amando mas que cortou 15 funcionários por causa da bosta da crise.
O trabalho, diferente da patisserie belga, onde o mundo era cor de rosa e o pao, maravilhoso, é bem puxado: quase 10 horas por dia, seis dias por semana, e não pense que é só ficar colocando bolinhas de sorvete no copinho. Vai daí pra baixo.
O salário é ruim para a exigência de trabalho, mas bom em termos relativos. Dá para me manter bem e ainda juntar uma grana extra e poder fazer um doutorado mais tranquila. Além disso, o cara que me contratou aceitou numa boa a minha carteira de identidade de estudante (que, apesar de legal, é rejeitada por muitas empresas), e a gerente é uma argentina super fofa. Isso para não mencionar que posso passar o dia tomando sorvete e sucos, comendo croissants e sanduiches.
Bem, er, então, qual é a dúvida?
Basicamente, que tenho até setembro para escrever a tese e, apesar de não estar mais em aulas, ia começar em breve a parte prática do curso - que previa uma viagem de cinco dias em agosto. E, depois de nove horas esfregando chão, servindo sorvetes, lavando louça, passando calor e afins, já não me sobra muito ânimo. Menos ainda porque que me trocaram de turno e a minha chefe, que era uma argentia fofa, passou a ser uma bruxa espanhola grossa e mal-humorada.
Acrescente-se a isso o fato de que, dias depois, chegaram a Madrid o Renato e o Marcelo, dois amigos do Rio com quem havia combinado três dias de praia em Barcelona, o que, para quem encara os 40 graus diários e a secura de uma cidade que está a pelo menos três horas de qualquer resquício de mar, é um paraíso.
E foi sonhando com esse paraíso que cheguei na sorveteria as 8h de um domingo, alguns minutos antes de a gerente bruxa soltar a sua primeira grosseria do dia, reclamando que eu estava colocando os croissants na bandeja com uma mão, em vez de duas. Pensei: pronto, esse era o motivo que faltava para me convencer a jogar a toalha - neste caso, o avental. Comi calmamente um croissant, chamei a gorda pro canto e disse: olha, assim não está dando para eu continuar, você é muito grossa e não dá para trabahar dessa forma, etc e tal.
Terminei o discurso, tirei o avental e saí correndo para pegar o Renato e o Marcelo ainda na minha casa, aonde eles se hospedavam, e aproveitar o dia em Madrid.
Tudo bem, foi tudo muito intenso, com cara de cena de filme e tal, mas a dúvida de abrir mão de um emprego que poderia me garantir uns meses mais aqui ainda rondava minha cabeça. Até pararmos para ouvir um grupo de violinistas que se apresentavam na rua. Ali, ao som de Primavera de Vivaldi (a música-tema da viagem com os meus pais pela Europa) e de Tango e na entrad da Plaza Mayor, fechei os olhos e, só pelo que senti naquele momento, já valeu a pena.
E olha que ainda nem tínhamos embarcado para Barcelona, onde muito sol e mais confusões me aguardavam...